No sé sobre qué escribir hoy. Quizás me salga un turuño como un camión o una obra maestra, pero apuesto a que será lo primero.

De lo segundo ando muy lejos y presiento que esta cabeza loca no me dará hoy ni para acercarme a la mediocridad. Pero tengo un hueco y quiero escribir y hoy me siento cobarde para hacerlo en mi ¿novela? Porque sé qué quiero escribir, pero no.

Sé sobre qué debo escribir, pero me da miedo. Es una novela, es ficción. Sí, ya, ¿y qué? Juego de Tronos también lo es y lloro desconsoladamente apaleando el sofá, y sufro e insulto como si me fuera la vida en ello.

Soy así, si algo me gusta, me encanta hasta la obsesión: si me implico, es hasta el final y con todas sus consecuencias… Las medias tintas como que no son lo mío.

Los términos medios me dejan sin nada qué decir ni sentir. Si me meto en el mar para bañarme y el agua está muy fría, lo sé ya con mojarme los pies. Me doy la vuelta y CHIMPÚN.

Si entro, ya no hay vuelta atrás, a no ser que me salga un tiburón hambriento o una mojarrilla perdida. Si corre peligro mi vida aborto misión. Sí, con un pececillo pequeño también; las pirañas son relativamente pequeñas y mira… Si hay peces donde estoy yo, me voy. Ellos estaban antes.

Respect.

Pues eso. Que vaya mojonazo gordo. Que no me viene la inspiración hoy sobre nada elocuente, gracioso, intenso… Me está quedando una chapuza curiosa.

No creo que publique esto… ¿O sí? ¿Por qué no? Después de esto la cosa solo puede ir a mejor. Es muy complicado bajar ya de este nivel.

Seguro que esto les pasa hasta a los artistas más geniales: tendrán canciones, personajes, libros o parte de ellos que no quieran ni saber de su existencia. Como me va a pasar a mí con este post. Deprimente y aburrido, como la vida sin emoción.

Este post -al fin y al cabo- también me define. O todo o nada.

Y hoy tocó NADA. Sorry.

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